L’hiver, on n’y croit plus. Fini, rayé du calendrier. En tous cas, il a du plomb dans l’aile.
Quelques belles journées ensoleillées et des centaines de grues dans le ciel me le confirment.
Toutes fenêtres fermées, je reconnais illico le cri si particulier de ces migrateurs porteurs de promesses. A toute heure du jour ou de la nuit (ben oui, vols de nuit aussi pour ces galériens du ciel), j’accours au jardin, l’œil aux aguets et la main en visière pour les admirer et les saluer.
En définitive, l’hiver n’a vraiment duré que quinze jours. Je m’en souviens très bien. On ne peut pas se tromper, c’était quand tout le monde râlait et que les radios accusaient la neige de tomber… en hiver.
J’aime pas l’hiver, ses jours trop courts et son manque de lumière, sa grippe qui rôde, flanquée de son cortège de rhumes.
Pourtant, je dois l’avouer, quelques jours sous la neige ne sont pas pour me déplaire. Elle se fait rare chez nous et, comme les enfants, je me réjouis de ce brusque changement de décor qu’elle installe.
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Initiale F. 