Ce week-end, alors que la quasi-totalité de la France redoutait de nouvelles chutes de neige, je l’attendais avec impatience.
Depuis quelques hivers, elle se fait rare chez moi. Qu’on nous l’annonce enfin, un dimanche qui plus est, quelle aubaine !
Chose promise, chose due. Il a neigé… le matin seulement mais suffisamment dru pour ne pas mettre un appareil photo dehors !
En début d’après-midi, fin des hostilités. La neige cesse et la blancheur est là, uniforme, vierge de toute trace de pas. Plus de temps à perdre, je suis prête, j’enfile les après-ski, tire derrière moi la porte et entre au Canada, fière comme… Artablanc !
Seulement voilà, très vite je m’aperçois que ce n’était qu’un prêt, une location de quelques heures, un échantillon d’hiver, un test, en quelque sorte.
En un rien de temps la moquette immaculée du matin s’effiloche, se transforme en une serpillère grisâtre et dégoulinante, éclaboussant les rares passants à la démarche incertaine et cocasse.
La sortie photos tant espérée tourne court. Déçue, je me surprends à fredonner : Mais où sont les neiges d’antan ?
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« Ballade des dames du temps jadis », François Villon.
Initiale F. 